Estoy buscando un terreno neutro donde alojarme,
porque me han dicho que mis letras son furiosamente
pasionales.
Vamos, resumiendo, que se adivina lo que siento.
Que entre las letras asoman los monstruos del averno.
Me ha dado miedo
ir tan desnuda
vomitando mis desaciertos.
Ya no los llamo errores ( desde hace tiempo )
Mis palabras dan vueltas
hasta adquirir otro sentido.
No es real todo lo que digo
ni soy solo lo que escribo.
Decoro todo para que no se note que me desnudo.
Transformada en poesía, la frialdad no me hace nudo.
para mí todos los soplos son vendavales.
Cuando digo que me duele siempre duele un poco más
cuando escribo que me duele ha comenzado a cicatrizar.
Cuando escribo de deseo mis dedos van primero
cuando escribo sobre el miedo, estoy hablando del tuyo.
Cuando cuento que me he roto
es que he encontrado algún pedazo
cuando deseo que encuentres lo que estás buscando
es porque de verdad me has importado.
Cuando escribo con rabia
es para esconder el daño
cuando no digo nada
es que lo estoy asimilando.
Cuando escribo de flores
es la tierra que ha comenzado a secarse
cuando hablo de estar
ya estoy en otra parte.
También me alimento
de sentimientos irreales.
Entre tanto caos
¿reconoces las verdades?
