Seres imperfectos

Te diría que he perdido el norte

pero nunca supe donde estaba,

y tampoco el resto de los puntos cardinales.

No paro de comer, ni de fumar

y siento hilos manejando mi cuerpo 

que me obligan a caminar.

Cada cierto tiempo amenaza de oscuridad

y comprendo que empieces a cansarte

y comprendo que a veces soy insoportable.

¿ Cómo convencerte para que te quedes ?
  Si yo sería la primera en marcharse.

Te diría que hay fallos importantes en el sistema
que la misma vida que me arde,
a veces me congela.

Que lo veo todo distorsionado
por el filtro de la pena.

Que nunca supe donde parar
pero siempre sé donde se empieza.

No parezco mejorar
y tiendo a complicarme.

¿ Cómo tapar los agujeros para que no los veas?
Si yo saldría corriendo si pudiera.

Tú puedes huir de este infierno,

pero yo lo llevo dentro.

Me entretengo
Me disipo

Me revuelco.

Dibujo laberintos que parten desde el centro,

en un bucle infinito de abstractos pensamientos.

¿ Como puedes amar a un ser tan imperfecto?

He dejado de creer

Fotografia de Maud Chalard  http://chalard-maud.tumblr.com/

 Ayer vi a una vieja amiga con la que hacía mucho tiempo que no compartía charlas filosóficas en torno a un café.

Hablamos durante horas de nuestras vidas, de lo divino y de lo humano.

Acompañamos con risas y a ratos con amago de lágrimas, el resumen de lo que había sido de nosotras.

-Yo ya no creo en el amor- me dijo.

Como si el amor fuera un unicornio o una sirena.

Me entraron ganas de reír, yo que le llamo amor a casi todo.

Me dijo que vivimos en un mundo que no da lugar a él.

Que todo el mundo tienen algún interés y que no conoce a ninguna pareja enamorada.

Quizá ese es el error.

Creer que el amor solo puede ser hacía otra persona, y que debe ser correspondido y que debe ir acompañado de estabilidad o de papales que lo corroboren.

Yo amo la literatura,

y a mis perros

y a mis amigos, a los pocos que resisten mi locura.

He amado caricias.

He amado sin ser correspondida,

y he amado el amor que me tenían.

El amor es un sentimiento y existe. No se puede dejar de creer en él.

Tal vez lo que ocurre es que le llamamos amor al concepto que nos hemos hecho.

A veces quien te ama se va. Y no es menos amor.

A veces a quien amas te duele. Y no es menos amor.

- Se vive mejor y más tranquila pensando así- me soltó de golpe,

como si fuese una elección.

Me has dado qué pensar.

¿Si pienso que el amor no existe estaré mejor?

¿Por qué no hacemos lo mismo con otras cosas?

Te propongo que dejemos de creer en la decepción,

en el miedo, en los celos, en el daño, en la ausencia,

en el absurdo concepto de que el otro es nuestro.

Dejemos de creer en el deseo, en la tristeza, en el orgullo...

Seamos seres racionales sin impulsos.

Con todo el dolor que cabe dentro

yo me quedo con mi mundo.

Mil mañanas

Te tengo reservadas mil mañanas.

Desayunamos en la cama,
te interpreto los sueños
leyendo el fondo de la taza.

Caricias madrugadoras
y sonrisas con legañas.

Besos en el cuello,
el ímpetu y mis las ganas
robarte la almohada
servirte de alimento.

No puedo resistirme
a los envites de tu cuerpo.

Música los sábados
en nuestro universo,
cubrirte de besos
limpiarte los restos.

Carreras por el parque
variables de trayecto
tontos desencuentros
porque no sabes dejarte.

Llenar las estanterías
que ahora están vacías
poner flores en los jarrones
y darle sustancia a esa cocina.

Fotos de viajes,
libros de poesía
tu pragmatismo equilibrado
con mis teorías.

Tu suelo con mis nubes
fotografías de perfil
en las mañanas preciosas
que he guardado para ti.

El peso de las letras

Hay palabras que pesan más que el resto
aunque tengan las mismas letras...











Lo siento.
Te quiero.
Vuelve.
Te echo de menos.
Ya no siento lo mismo.
No tengo fuerzas para esto.
Adiós.
Sé feliz.
Espero que puedas perdonarme.

Normal

Normal.

Actúa normal.

No pienses demasiado,
y guárdate tus sentimientos
y tu opinión.

En este mundo pragmático
tus nubes no son bienvenidas.

Normal.

Como si no te doliera,
como si no te estuvieras volviendo loca
como si supieras lo que haces
como si tuvieses solución.

Normal.

Yo no sé qué significa esa palabra.
Y este no es mi estado natural.
Y no quiero que sea la norma
ni quiero amoldarme a la regla.

Normal.

Actúa normal.

Pareces la pieza que no encaja
y en esta sutil melodía
la nota discordante que destaca.

Un lugar deshabitado

A costa de caminar sin la intención

de llegar a ningún lado, hemos llegado

a un lugar deshabitado.

No hay mucho que decirse aquí donde estamos.

Cada palabra suena vacía

y empezamos a acostumbrarnos.

Mira, era aquí donde todo acababa,

en este paraje desolado.

¿Ves esa nada contaminada

pegándose a los dedos?

¿ Ves tu imagen en los pedazos

rotos de aquel espejo?

Hemos llegado a la ciudad del desencanto

y ni siquiera hemos entrado cogidos de la mano.

Hemos llegado a un lugar deshabitado

y no siento nada de pestañas hacia abajo.

Te veo caminar despistado

pisa fuerte, si quieres, pero hazlo con cuidado.

Tú ves solo lo de fuera y te parece suelo firme

pero debajo solo es barro.

Mira, ya estamos,

este desierto parece cotidiano.

Era aquí donde acababa todo,

en este lugar deshabitado.

138 borradores

138 borradores.

Demasiado susceptibles de identificarse con la realidad.

138 borradores
demasiado desnudos para el mundo.

138 formas de decir lo mismo
y que parezca distinto.


Mi cansancio en cuarto creciente
y la poesía en sospechoso menguante.

El miedo del que escribe siempre es estancarse.
No contar nada nuevo, no encontrar palabras distintas 
para contar algo viejo.

Las musas siempre fueron caprichosas.
Vienen a la carne viva
pero se marchan cuando sale costra
 y te dejan a la fuerza
intentando crear heridas nuevas.

138 borradores.

Con las palabras certeras ocultas tras otras menos ciertas.
Con palabras en las que ya no creo porque ahora están
cubiertas de tristeza.

El dolor parece menos dolor
escondido entre las letras.


Escribir era el vendaje que hacia algo bonito de lo feo.
Ha muerto la poesía que llevaba dentro,
las musas que decoraban los sentimientos.
y las mariposas que al batir las alas inventaron el viento.

Lo que quedará de mí

Lo que quedará de mí y de mi paso por el mundo
serán estas palabras.

Planté semillas que no llegaron a ser un árbol
y hace tiempo decidí no llenar de más almas este mundo
que amenaza con acabarse.

Lo que quedará de mí serán palabras, 
almacenadas por fecha y ordenadas.

Palabras que cuentan lo que sentí,
lo que amé, lo que dolió y por lo que mereció
la pena vivir.

Lo que quedara de mi viaje son las almas que toqué
y lo que sembré en ellas.
Quedaran los cuentos, las prosas y los poemas.

Quedaran las letras
y  los ojos que tímidamente
 bailaron sobre ellas.

Un pez fuera del agua

Hay días que son especialmente amargos

porque todo es ácido a tu alrededor.

Porque te das cuenta de que ese no es tu lugar

pero pasas allí más horas que en ningún otro.

Porque los demás te parecen una masa impersonal

de animales salvajes que solo saben trepar.

Porque has escuchado más estupideces en una hora

de las que en una vida podrías tragar.

Porque se te han mezclado las cartas

y se ha filtrado lo emocional.

Días en que eres un pez fuera del agua

y los otros son el mar.

Porque tú sigues creyendo que mentir está mal

que ser hipócrita está mal

que lo que importa es el contenido,

que debería ganar la honestidad.

Y te miran como el que observa un objeto extraño

con una mezcla de compasión y de sarcasmo,

piensas que están equivocados

pero ellos son mayoría

y tú, solo un pez fuera del agua

intentando respirar a bocanadas.

Sacudiéndose en el suelo torpemente
porque ya no puede respirar.

Los recuerdos entre el humo

Me creí las promesas que inventaba el deseo

trazando las formas con las yemas de los dedos.

Las fantasías nos servían de velo,

pero por desgracia, la verdad llegó primero.

Perdí un reloj como metáfora del tiempo,

lo dejé en la mesilla junto a mis sentimientos.

Ventanas abiertas para que salga el humo

y arrastre con él todos los recuerdos.

Vetusta.

Las cenizas de Ángela.

Un mes de enero.

Una copa vacía

en la que se ha deshecho el hielo.

Un imán de la nevera.

Un tendedero.

Conversaciones veladas

teñidas de miedo.

Me creí los mañanas que dibujaba el deseo

pero por desgracia

la verdad llegó primero.

Ningún lugar me pertenece

No paro de pensar con que palabras te diré que ya no puedo.
Que gesto pondré en mi cara para que las cosas que te diga
no nos dejen mancha.

No me atrevo a hablarte, fíjate en lo que nos hemos convertido,
sobre todo yo, que nunca he usado ningún filtro.

Me veo aquí, otra vez fuera de sitio,
porque desde que ocupaste mi mundo
ningún lugar me pertenece.

No paro de pensar con que palabras me evitaré el dolor
y a ti la molestia.
La forma correcta de cortar por la raíz
aquellas enredaderas que treparon 
dejando semillas a su paso.

Desde aquel día
todo se vuelve cada vez más complicado.

No sé como decirte que ya no encajo,
que no puedo sentarme frente a ti
e interpretar el guión que traigo estudiado.

Que soy un desastre fingiendo 
la frialdad que no tengo.

Que me he convertido en una flor
de invernadero.

¿Qué palabras usaré 
para confesarte que ya no puedo?

Que me pongo triste cuando te veo
porque eres otro con el mismo cuerpo
y yo soy la misma que se ponía de puntillas
para llegar a tus besos.

Que tengo miedo cuando te veo
y me palpo los desperfectos
y quiero ser fuerte como tú
pero yo no puedo.

¿ De qué quieres hablar ?

No te asustes.

Nunca pensé que algo de mí te asustara.

Pero también fue irreal casi todo lo que pensaba.

Quería hablar contigo de lo mucho que me asusta

quiénes pretendemos ser ahora.

Que me asusta no poder mirarte valientemente a los ojos

y que hago 6 inspiraciones profundas para acercarme

sin que percibas la tristeza que traigo de acompañante.

¿ De qué quieres hablar?

Te preguntas ya en alerta porque presientes la intensidad.

No te asustes.

No te daré un momento así.

No pondré más carne descubierta ante tus perros.

¿De qué quería hablar?

De nada que ya podamos salvar.

Te diré que estoy ocupada, que me pillas mal, que ya lo veremos mañana.

Que es por falta de tiempo

y de ese modo esquivaremos un poco más al desaliento.

Quería hablar contigo porque bastaba eso 

para recrudecer las heridas,

para que al menos doliendo fingieran estar vivas.

Te diré que no era nada

que eran solo tonterías mías.

Quería hablar contigo de lo mucho que me cuesta,

de lo complicado que se vuelve

de lo mucho que roza, salpica y escuece.

Quería hablar contigo de mi necesidad de huir

de mi incapacidad para ser uno más,

de lo cara que me sale esta normalidad artificial.

Quería ser valiente y sincera

confesarte los secretos que me guardo para mi siguiente vida

decirte con valor que necesito una copa de vino y una charla sencilla.

Decirte sin filtrar, esas cosas que pienso
y que me den igual las consecuencias porque
ya saliste de mi universo.

Que ojalá no me odies.

Que ojalá me hayas querido un solo beso.

Que aunque me veas derribar los arboles a mi paso

nunca supe arrancar las raíces del suelo.

Que me llevo como lastre cada cosa que no dices,
que me pesan en el alma las cosas que no he dicho.

¿De qué quería hablar?

Y no sabría que decirte.

Que solo era una manera tonta de intentar rozarte

que no puedo contarle esto a nadie que no fuese la otra parte

y la otra parte eras tú

y yo solo quería hablarte.

Brindaremos

Hay fotografías en blanco y negro pendientes de enmarcar,
todas las estanterías aún por llenar
hay razones por las que todavía podemos brindar.

Por las grietas se ve que puedes brillar.

Rodeando una botella
nos pintaremos las rarezas
nos reiremos de la vida
y repararemos la corteza.

Brindaremos
por coincidir, por conocernos,
por ver las diferencias  y no encontrarnos
los aciertos.

Por ser adultos imperfectos
que confundieron el trayecto
intentando conocerse
entre los huecos de sus miedos.

Podemos reírnos de esto.

Brindarémos

por las veces que deseé descansar en esos brazos
por las veces que olvidé ser un ente solitario
por las veces que coincidimos desnudos y descalzos
por las almas que crecen y se curan de los daños.

Guarda esa botella,
aún podemos descorcharla.
Brindaremos
porque la vida es larga
por las cosas preciosas que conservo.

Porque aunque me duela, te comprendo.
Por parecernos. Por ser sinceros.

Brindaremos
porque siempre habrá alguien queriéndote,
o por no saber querernos.

                                                                                                                 Original 27.10.2015

Sin pretensión

Si tengo que ser recuerdo,

quiero ser de los buenos.

De los que vuelven a veces
sin quererlo.

Si tengo que ser recuerdo
me conformo con haber dejado un trozo
en ese saco roto donde tú lo guardas todo.

Si tengo que ser recuerdo
quiero ser de los buenos.

De los que saboreas aún después de mucho tiempo
de los que parecen grandes, pero apenas ocupan hueco
y renacen a veces sin pretenderlo.

Quiero ser esa imagen que a veces vuelve
perfilada sutilmente
porque los recuerdos cambian
cuando cambia lo que sientes.

Si tengo que ser recuerdo
prefiero ser de los buenos.

De los que permanecen depositados
en algún rincón y renacen a veces
sin pretenderlo.

El tiempo por delante

Ojalá encontrarnos hoy por primera vez

y empezar de cero

como dos desconocidos que por delante

solo tienen tiempo.

Ojala hoy un primer beso,

ojalá toda aquella curiosidad

y aquellos nervios.

Ojalá aquel entusiasmo

y aquella noche primera

que pasamos hablando.

Ojalá encontrarnos hoy por primera vez

y hacerlo mejor

o equivocarnos de nuevo

de una forma distinta, que no se parezca a esto.

Ojalá la música sonando

y los hielos derretidos en un vaso

incapaces los dos

de parar de mirarnos.

Ojalá más fuertes

más libres, más humanos

conscientes de los defectos

que no sabemos taparnos.

Ojalá encontrarnos hoy

y estrenarnos de nuevo

como dos extraños 
que por delante

solo tienen tiempo.

Esa pieza oxidada

Cada día te pareces menos
a mis recuerdos.
Te alejas de ese lugar
que ahora sé
que solo fue
imaginado.

Ojala tú
en ese punto intermedio
donde apenas te rozo
pero te siento
girando alrededor
de mi universo.

Cada día te pareces menos
a mis recuerdos.

Eres el objeto traslúcido
que atravesó
mi sentimiento.

Esa pieza oxidada
que rechina
si hace viento.

Volviéndote distinto
por momentos
al ser sublime
que habitaba 
en mis recuerdos.

Más allá de los despojos

Quiero escribir una prosa que hable 
de lo bueno que hay en nosotros, 
porque quedan cosas buenas
aunque a simple vista todo parezcan despojos.


Lo bueno es que parece que nos vimos ayer
aunque hayan pasado meses sin vernos.

Lo malo son los nervios.
Y el miedo.

Lo bueno es tu sonrisa y tu mirada de deseo.
Las copas en la mesa y nosotros en el suelo.

Lo malo son las plumas y las escamas
que no encuentran dónde situarse.

Lo malo es esforzarse en parecer menos vulnerable.

Lo bueno son los abrazos
y las sonrisas que provocamos.

Lo bueno son las cosas que nos contamos
los centímetros de piel acariciados.

Lo bueno son tus dedos dibujando mi cintura.
y la sensación de mi cuerpo asomado a tus alturas.

Lo malo son las dudas.

Soplando velas

Estamos de aniversario.

Este rincón cumple 3 años.

3 años de aquella primera entrada que ahora siento vieja y  lejana.

Empezamos con pasión, que es la mejor forma de comenzar algo.

( Primer post 15/03/2013 )   http://almasdiscordantes.blogspot.com.es/2013/03/almas.html

Gracias a los que estáis al otro lado 
porque sé cuantos
pero no sé quienes 
y en esa intimidad os recito al oído.

Aquí solo somos palabras,
gracias
por lo leído.

Apagón

Se ha ido la luz. Es de noche, pero no lo suficiente para estar durmiendo.

Una avería general.

He llenado la casa de velas y he intentado pensar cosas que hacer

sin corriente eléctrica.

Me he mal acostumbrado a hablarle a esta pantalla

y ya no sé dialogar con el cuaderno.

No me quedan cosas por contar, o estoy cansada para contarlas.

La infinita fatiga que llevo acumulada se ha tragado las palabras.

He encendido velas y

se me han perdido los ojos en el oscilar de las llamas.

Intentando saber qué siento, cuando ya no siento nada.

No hay ni tristeza para intentar arrancarla.

Y este vacío no sé como se llama.

Me da pereza andar buscando en los rincones de mi alma

una pizca de impulso para equilibrar esta desgana.

Se ha ido la luz.

En perfecta metáfora de esta nada.

Era preferible aquella rabia,

aquella tristeza mal disfrazada,

aquellas ganas.

He devuelto el cuaderno a ese cajón pequeño

en el que dejo olvidados los objetos.

La vida siempre vuelve a ofrecerte un argumento

a llenar los espacios vacíos con aire nuevo....

y a todo esto

               la luz ha vuelto.

Nada más

Algunas noches, sumergidas en soledad,

me dejabas visitar tu cuerpo,
pero nada más.

Creabas un hueco en tu abismo

efímero e irreal al mismo tiempo

en el que parecía que podíamos volar,
pero era solo un espejismo

y no era nada más.

Algunos días daba la sensación

de que seríamos capaces

de volver a comenzar,

cuando el dolor remitía

anestesiado por las ganas
y había ansias

que no supimos manejar,

pero nada más.

Fui la venda que usabas

para no mirar
pero las cosas siguieron
estando en su lugar
y cuando me caía de tus ojos al suelo

convertida en error

ya no era posible caminar
nos quedábamos quietos

pero nada más.

Ahora que somos dos extraños

poniendo las piezas

con cuidado en su lugar,

ahora que sabemos 

que fuimos océanos prestados 

en los que aprender a naufragar,

puedo decirte que te he querido demasiado
y que desde que toque tu suelo
ya nunca he vuelto a volar
solo eso

y nada más.

No tiene sentido

No tiene sentido pedir perdón a quien no sabe
lo que sentirse herido.

No lo tiene decir adiós
a quien no percibe que ya te has ido.

No hay nada que pueda decirte
que aún no te haya dicho
en algún momento de esta historia enrevesada
en que nos hemos convertido.

Te dije que te quería y me callé
cuando deje de hacerlo,
esperando tontamente que miraras
y fueras capaz de verlo.

Te dije que te quería,
y no te gustó escucharlo.
Me prohibí hablarte de amor
de decepciones y de daños.

No tiene sentido dar argumentos
a quien nunca los ha pedido.
Ni razones sentimentales
a quien nunca te ha querido.

En este hueco tan pequeño
no cabe ninguna emoción.

No tiene sentido
el enfado, ni lo tiene la tristeza
ni el orgullo de marcharse
si tú no te das cuenta.

El dolor catalogado

El dolor inspira.

Los que escriben lo saben.

Las palabras fluyen mejor

al olor de la sangre.

Ese adiós incrustado.

Una casa que arde.

Que falte la despedida.

Llegar demasiado tarde.

Una piel que no me pertenece.

Un corazón que no tiene sitio.

Esa oscura pared.

Esa deformada imagen

que devuelve el espejo.

La locura rozando mi frente.
Yo sola con este peso.
Apretando los dientes.

Un cuerpo flotando boca abajo.

Los nudillos en carne viva.

Saber que ya no más.

Que ya nunca.

Explotar y salpicar.
El nudo de la garganta impidiéndote respirar.

Dejar de reconocerte.

Pasearte por dentro y verte diferente.

Que se hayan llevado lo bueno.

Que solo quede lo malo.

La decepción, que aún podía ser más grande.

Recuerdos que han cambiado porque los hemos ensuciado.

Que hablando de niveles de dolor,

no poder ya sentir, es el más alto.

Naufragar.

Tener los ojos hinchados de llorar.

Que te hayan vendido el amor como trampa.

Alimentar a los hambrientos demonios

que me acompañan.

Entender el significado de nada
y que la nada te venga de frente

y volver a doler y que sepas 
que también dolerá mañana

porque al olor de la sangre

fluyen mejor las palabras.