138 borradores.
Demasiado susceptibles de identificarse con la realidad.
138 borradores
demasiado desnudos para el mundo.
138 formas de decir lo mismo
y que parezca distinto.
Mi cansancio en cuarto creciente
y la poesía en sospechoso menguante.
El miedo del que escribe siempre es estancarse.
No contar nada nuevo, no encontrar palabras distintas
para contar algo viejo.
Las musas siempre fueron caprichosas.
Vienen a la carne viva
pero se marchan cuando sale costra
y te dejan a la fuerza
intentando crear heridas nuevas.
138 borradores.
Con las palabras certeras ocultas tras otras menos ciertas.
Con palabras en las que ya no creo porque ahora están
cubiertas de tristeza.
El dolor parece menos dolor
escondido entre las letras.
Escribir era el vendaje que hacia algo bonito de lo feo.
Ha muerto la poesía que llevaba dentro,
las musas que decoraban los sentimientos.
y las mariposas que al batir las alas inventaron el viento.
